Me levanto insomne. Que pesadez de turbulencias y cuantos disparates de materia gris. Diderot y D' Alembert escriben en Enciclopedia: "existe un tipo de melancolía que los árabes denominan kutabukEl agua de mis sueños está poblada de kutabuks saltando en los pensamientos, interioridades perversas sobre la niebla...
A veces, no crean, la vida se para de golpe, se convierte en un paisaje excelente: una terraza, sonrisas, miradas cómplices, gotas de chocolate en el pantalón... pizas vegetales, más sonrisas, tal vez besos camuflados. Melancolía de ser, emociones subjetivas.......fuego en las venas.
Apoyo este vaso de café. Humea. No pueden imaginar hasta dónde el misterio del vaho me abstrae....."pienso en mi blanco cisne, con sus gestos de loco, como los desterrados, ridículo y sublime, roído por mis deseos. Y luego pienso en ti....." Baudelaire y su Carrusel... ¿se puede leer a Baudelaire a las siete de la mañana?... decía un profesor amigo que quitaron el cartel... levantaron la prohibición y se pueden desayunar huevos pasados por agua con Nerval o Pessoa, con Burton y Bienczyk.......
Los kutabuks chapotean dentro de mí. Tu estás ahí, tumbada de espaldas, enseñando curvas exactas, envuelta en un halo misterioso.
Es miércoles, explota el sol contra el suelo.
