Nada más anunciarse el cambio de fase pensé en desplazarme para solucionar un asunto que llevaba un mes largo dando guerra y me levanté de la siesta empapado por el agobio que sentí al verme, a tres días vista, yendo hacia el objetivo entre la multitud. Criado en la bulla, no daba crédito a semejante sensación.
Al sonar la hora, ahí voy. Desde El Cabo me dispongo a cruzar la Albufereta como si me adentrara en territorio desconocido cuando solo he dado el salto miles de veces y me reconozco en el estado de ánimo que debió invadir al general Grant durante la campaña de Vicksburg, poco antes de alcanzar el control del Misisipi. Sobre los caballos propios de la montura no paso de 40, más que por las señales, por hacerme al molde del recipiente guardado en la casa de empeño. De costado al Cocó procuro que el aire sacuda a ambos lados del corcel, camino de la cuadra más personal que campa entre Quintana y Belando con el mercado de fondo y donde, a tono con el regreso, la zona azul está medio verde.
Como en otros rincones contaban con una semana de peripecias, ante el desafío me invade la imagen del bar Jota al que mi padre iba con sus amigos a tomar la caña con el bacalao seco y que, nada más abrir, la poli expedientó de la que había formada. Igual no se ha entendido bien: se puede ir al que esté abierto, claro, pero no es obligatorio. Me retuvo desconocer si los técnicos habían dicho algo en torno a la ensaladilla rusa. Medité: a ver si viene con pimiento morrón y te multan.
De lejos distingo al alcalde y al edil del ramo haciendo la ronda exploratoria con una de esas mascarillas que el ayuntamiento tuvo a bien insertar en el buzón durante el desabastecimiento. La vicealcaldesa debía estar, en cambio, cosiéndosela a la boca. Para entonces, ya pude respirar a fondo porque, al igual que en el 76 a la salida de otro túnel, vi a «gente muy obediente hasta en la cama/gente que tan solo pide vivir su vida, sin más mentiras y en paz». Así que por mi parte apenas un reclamo: por favor avisen si viene Ayuso.
