......suenan las nueve en radio nacional, las ocho en el gato encima del frigorífico. Estaba leyendo poesía, no se lo digan a nadie que luego me castigan, el tipo más duro a este lado de la ciudad, entretenido con versos de Pepe Hierro, pecios de sombra de Nueva York, gran manzana de achaques pasajeros: todos los habitantes del mundo apuntan al vacío estático de las torres gemelas, punto cero , "las nubes puestas a secar al sol, los ciruelos condecorados por la primavera, abril de manos húmedas, acaricia la frente de los arces, la lengua púrpura del atardecer lame la curva de las lomas de plomo y las convierte en carne tibia".
......en el vuelo triangular de las golondrinas y los vencejos, antorcha apagada junto a la desembocadura del río Hudson, pasan desapercibidas las águilas y los halcones destripa palomas......
la geometría de Nueva York se arruga, se reblandece como una medusa, José Hierro la trata de enderezar elevándola al cuadrado de sí misma... no le digan a nadie que uno usa el estante de poemas, que difícil contar lo que ocurre allí dentro, en las páginas de esos libros en fila, uno sobre otros, el soneto contra el endecasílabo, la métrica contra la épica, la libre confluencia de ideas contra radio nacional.... que suena en el gato encima del frigorífico.....
