Las nueve de la mañana, una hora impuntual, con huelgas ratificadas en asambleas, comités de empresa desautorizados y trabajadores hasta la misma coronilla de otros trabajadores. Ya saben aquél viejo poema de Nicolás Guillén: "Ayer vi a un niño jugando a que mataba a otro niño. Hay niños que se parecen a los hombres trabajando. Ay, quién le dirá cuando crezcan que ...los hombres no son niños".
Es curioso, últimamente me vienen versos a la cabeza que tenía absolutamente dejados, olvidados. Viejos versos de poetas viejos. ¿Dónde estaban durante tanto tiempo?, ¿en la cárcel de los sueños?, tal vez en la angustia del día a día, ¿en aquellas borracheras astronómicas?, ¿en los debates y obcecaciones?..... ni siquiera en el desamor....... ni siquiera en la muerte.
Las nueve y quince, vaya desarrollo lento y pensativo. Palabras con ibuprofeno, frenadoles, cepas de virus y nolotiles, palabras con imágenes desnudas, carreteras vacías.
Pónganse en lugar de los idiotas, ahora que es tiempo de plagas apocalípticas: Sobre conflictos caseros, los agentes subrayan el "dirigismo" anarquista en altercados e incidentes. Bah, ni caso a los agentes, ¿anarquismo?, ojalá, ojalá Ascaso, Durruti, la cartuchera y la voz, los aguiluchos, la FAI, Lorenzo Anselmo, Kropotkin, Bakunin, ojalá las colectividades, el sueño de acracia utópica como máxima expresión del orden, ojalá obispos y piratas encarcelados.. ¿anarquismo?... es sólo un fantasma, un zombi, un muerto viviente de esos que aparecen en Walking dead, es solo la Idea con mayúsculas, tan putrefacta como su enemiga capitalista........
Dos aves zancudas indias, no se su nombre, comen carroña en el vertedero. Un niño busca comida. Es la foto de un basurero en la ciudad india de Guwahati. Datos .... 85 individuos acumulan tanta riqueza como los 3.570 millones de personas que forman la mitad más pobre de la población mundial, reveladores. 85 hijos de puta controlan a 3.750 millones de personas. Así tal cual (Oxfam Intermón). ¿Anarquismo?, ¿Revueltas?, ¿Lucha de clases?...
Las nueve y media. Treinta minutos de reloj para garabatear estas letras. Treinta minutos con toses, . Duermes, lo se. ¿Poesía?, ¿Anarquismo?, ¿revueltas?, ¿amor?, ¿sueño?......
