Aunque no lo haya buscado, los estrenos en la gran pantalla de lo que va de año que más han removido el interior coinciden con títulos y elencos que han alcanzado notables galardones pero, ante todo, con historias que tienen la gran virtud de que, cuando abandonas la sala, abrazas tu puñetera vida como un verdadero descanso.
En la primera de ellas, la más redonda para mi gusto dentro del muestrario, la información sobre el pasado del prota va administrándose con cuentagotas, del tal modo que lleva lo suyo descubrir porqué ese hombre joven todavía arrastra una existencia tan angustiada que, incapaz aparentemente de comunicarse salvo para saltar a la primera, opta por encerrarse en sí mismo incluso en el trance de insinuársele una chavala encantadora en la barra del bar. Cuando la memoria se remueve y desvela el alcance de lo ocurrido, lo que sorprende al espectador y sobretodo a él, que por eso está así la criatura, es que pueda permanecer de pie aún en este mundo.
Al poco me acerqué por razones obvias a una que en el encabezamiento contiene la palabra alegría. La madre que parió a Panete. Una alegría loca que no es otra cosa que una expresión descarnada de aquello en lo que desemboca la bipolaridad. Sí, sí, unas aventuras de tristes figuras que habrá a quienes les resulte desternillantes pero que no son más que divagaciones disparatadas de dos mujeres que cargan con traumas guapos.
La tercera que sirve de ejemplo venía muy recomendada y la verdad es que los primeros trazos de una pareja estable, compenetrada y repleta de sueños me hizo concebir esperanzas. Pero pronto, una agresión ajena quiebra la convivencia y, entre la sed de venganza de él y la necesidad en ella de superar lo ocurrido, acaba por destruirla teniéndote en la butaca con el corazón en vilo. De modo que como el señalamiento de la cartelera advierte que la próxima es «el más bello y triste suicidio», me he autorrecetado cinco sesiones de Con faldas y a lo loco. Igual son pocas.
